Cobarde

No he escrito mucho este ultimo tiempo… y me detengo a pensar si será por simple casualidad o algún motivo arraigado en algo escondido que gatilla este desgano a plasmar lo que siento sobre un pequeño trozo de papel.

Me tomo un tiempo para meditar

El miedo detiene mi mano impulsiva, detiene mi ansiedad por escribir, pero más que nada frena el deseo autodestructivo de ver la verdad escrita en un papel, ha sido largo el tiempo para pensar y poder tomar una decisión o mas bien poder llevar a cabo lo que la razón dice y lo que no dicta el corazón, pero aun así no encuentro la fuerza dentro de mi, lo correcto está a simple vista y no puedo.

Nuevamente intento tomar el lápiz, pero un pensamiento fugaz me frena una vez más.

Si pudiera borrar de mi mente las cosas que me mortifican seria igualmente incorrecto, ¿Quién es mas pecador? El que lo hace con remordimientos o el que lo hace sin sentir pesar alguno, porque si fuera así quizás estos fantasmas desaparecerían.

Recorre una sensación fría mi cuerpo al volver al mirar el papel en blanco sobre la mesa del escritorio, alumbrada con la tenue luz de una lámpara pequeña.

Si escribo lo que sucede ya no habrá vuelta a tras, se habrá vuelto real, concreto, sin perspectivas múltiples, solo lo que es y será, criticas, miradas de desprecio y lastimas quizás se obtendrán a cambio y no podré seguir viviendo mi mentira, mi simple fantasía, todo se desmoronará y no quedara mas que un simple recuerdo.

Cuando volví a mirar el escritorio, la hoja en blanco ya no estaba, yacía guardada en el cajón de donde provenía.

Quizás en otro momento, hoy prefiero ser cobarde.